J'ai lutté depuis deux mois. Contre un accident qui a ravagé dix de mes côtelettes, pourtant bien précieuses pour me tenir droite devant mon laptop et faire rejaillir mes idées en vrac, mélangées ou des fois plus ordonnées.
Que nenni. La morphine a supplanté mon envie de laisser tomber les mots, encore qu'elle n'a pas su arrêter totalement ma créativité.
Je me suis jetée (d'abord sous le camion) et ensuite sur le boulot à plein temps pour oublier que j'étais infirme pour bouger mes fesses dans ma salle de yoga, sortir gambader dans mon quartier, faire la folle avec mes ami(e)s et croire enfin que je ne pouvais prétendre avancer dans mon cahier favori, celui qui donnera lieu un jour, peut-être, à un roman que j'oserai envoyer à des maisons d'édition.
Je n'ai pas perdu de temps, car heureusement j'ai gardé toutes mes idées dans mes notebook préférés, ma valise à objets et mon cerveau, l'hémisphère gauche qui a encore quelques capacités.
Je reviens, toujours accidentée, mais cette fois avec une envie incommensurable de terminer mon chef d'oeuvre, qui a pris la poussière, jamais nettoyé, mais a conservé toute sa fraîcheur.
J'ai décidé de m'offrir ce beau cadeau de Noël.
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